A chi importa della poesia
cosi leggiadra eterea
che s’invola e tocca il cielo.
Di te… chi si cura o Poeta!?
Schiavo della tua passione
riesci a vedere
tra nuvole nere il chiarore
di albe rosate.
Il mondo china il capo.
A terra fiuta il denaro
gli è dio, gli è re.
Lo segue lasciando
agli illusi poeti
d’impreziosire la terra
con fiori di loto
per far dimenticare
che ci sono schiavi
che mai hanno sognato
un mondo meraviglioso
che non ha bisogno
d’oro e di argento.
Ma solo di fantasia

Mirella Narducci